Пройдусь по родной ЕКБ-шечке,

Чтобы увидели, наконец, горожане,

Что никакой я не бешеный,

И не ношу фигу в кармане.

Что рядом с ними по тем же улицам

Ходит поэт современный,

И глядя им в лица, загадочно жмурится

В «Гринвиче» или в пельменной.

Город-то наш нифига не провинция,

Есть даже два небоскрёба,

УГМК, цирк и полиция,

Буду тут жить до самого гроба.

Который меня уже дожидается

Ёлочкой в сквере у «Драмы».

Ну а её намереваются

Вырубить зодчие храма.

Храмов у нас в городе много,

Почти как торговых центров,

Затоплена комната моего слога

Печалью на сто процентов.

С самого детства тропинки знакомые

Через Плотинку и Малышева

Вывели вместо отчего дома

В мир губернатора нашего.

Он был назначен сюда из Тюмени,

Из деревень столицы,

Горько взирает дедушка Ленин

На город императрицы.

Город расстрела семьи Романовых,

Ещё знаменит Уралмашем,

Здесь я пытаюсь собрать себя заново

В гуще весенней каши.

Меж тротуаров, что плиткой оболганы,

В брюхе маршрутки дикой,

Мне обещают рекламные слоганы

Из мышеловки выход.

Ветку метро, благоустройство,

Экспо, Универсиаду…

Я приобрёл защитное свойство

Не верить такому раскладу.

Жизнь моя хрустит бионордом

У времени под подошвой,

Тело дрейфует в море народном

Выброшенной калошей.

Город шумит, спешит и сигналит,

К небу домами тянется,

А у меня его отобрали,

Как будто бутылку у пьяницы.

Март 2019- май 2020