Если дети – цветы жизни,

То поэты – дети смерти,

И дорога их, поверьте,

Далеко не так проста.

Им лететь на пламя правды,

Им судьбу свою коверкать,

С бытия снимая мерки

Для тетрадного листа

Доля их на свете божьем

Петь волнующие песни,

На краю у черной бездны,

Боль сжимая в красоте.

Не имеет власть над ними

Страх покинуть это место,

Потому что им известно

Всё о сонной суете

А когда приходит время

Открывать глаза навеки,

Их оплакивают реки

И гудит простор полей

Будто листья на ладони

В гроб ложатся дети смерти,

Отряхнувшись от проверки

Недоверием людей.

                                         Ноябрь- декабрь 2016